Venise, 1523. Les canaux scintillaient marqué par la éclaircissement pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette ville perspicace, où le voilage cachaient plus que de simples effigies, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations psychiques. Dans l’atelier de cristal de la tribu Contarini, les curiosités dansaient par-dessous le cerveau des artisans, fignolant le sable en une matière d’une transparence absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre familial, créait des miroirs d’une confiance inégalée, dont la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais sur 2 mois, il percevait dans ses œuvres une manifestation attachant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une discipline réservé aux cartomanciens et aux prophètes, prenait un modèle éclaircissement à travers ses réalisations. Chaque rafraîchissement achevé lui renvoyait des portraits qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans une éternité imprécis. Au début, il avait cru à une reproduction provoquée par la préoccupation, un jeu de vie altérant sa intuitions. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers comètes étaient discrets : quoi que ce soit déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une soupçon arpatant après lui tandis que individu n’était entré dans la parure. Puis les guidances s’étaient précisées. Un ajour, il avait aperçu le verre tomber au sol évident qu’il ne pleutre l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un face méconnu dans un liégeois fraîchement poli, avant de le croiser à l'extérieur deux ou trois heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son emploi, le poussant à véhiculer en question la individualité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus uniquement des objets de luxe destinés aux palais et aux salons de la haute société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait sous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, chaque bon italien voulant distribuer un de ces miroirs d’une sublimité surnaturelle. Mais Lorenzo savait que sa renommée n’était non seulement due à la haut niveau du cristal. La voyance imprégnait ses créations, et ce qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment ressenti fugace d’avoir symbole quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une ainargentage d’une sondage exceptionnelle, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était non exclusivement une approche fugitive. C’était une représentation claire et nette, définitive, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà souffert. Dans le symbole, il ne vit pas son atelier, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une auditeur richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, constant, une tache funeste s’élargissant marqué par lui. Le glaçon venait de lui présenter un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette dessin troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu aspect. Il recula légèrement, le fée court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une mirage. Chaque banquise qu’il créait portait une fraction d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui céder un illuminé qu’il n’était pas dans l'assurance de de vouloir saisir.

Le soleil se levait à souffrance sur Venise, projetant une lumière pâle sur les transitaires encore endormis. La cité s’étirait dans un tranquilité trompeur, un équilibre fragile où n'importe quel rayonnement dans l’eau pouvait cacher un croyant. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une inspiration qu’il ne pouvait mêler pendant longtemps. L’objet n’était pas un ample chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu du lendemain, un protégeant silencieux d’un destinée qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque indestructible, une de fiançailles d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La règle de ne pas livrer le miroir ne suffirait pas à tamiser ce qui allait arriver. La voyance, même entravée, trouvait vivement un chemin pour s’accomplir. Le radiation qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une assemblée luxueuse, n’allait pas s'estomper librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait toujours à ce que tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le symbole, cherchant une réponse dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait reçu une démarche, devait également lui ce fait inespéré d'avoir laissé une issue. Il fallait mêler au-delà du rayon, appréhender non exclusivement ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le cristal était la clef. Ce empreinte identitaire, discret mais omniprésent, n’était pas un commode élément de décor. Il représentait un cercle stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait derrière des façades dorées, sous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un cours ténu qu’il devait passer par avant que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette chambrée premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime dévoilé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en pilotage des quartiers les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient par-dessous la luminosité des moments douloureux. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait aller. Le palais où le reflet devait représenter livré organisait ce soir une réception admirable. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir emblème dans le verre prendrait tenue. Il se fondit parmi les visiteurs, gravitant dans un décor où tout portrait dissimulé portait une sollicitation ignorée. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait répandue dans son rafraîchissement, recherchant tout détail à la clarté vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la eclat tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, adoptant les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel commerce, lui paraissait chargé d’une tension artérielle imperceptible. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé de la destinee, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur notoire. Alors, il aperçut le voilage. Le même que celui perçu dans son parfait. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était abandonné tête à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas éloigner les yeux. Car cette fois, c’était nos propres tablette qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait enfin que l’avenir ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.